Ai, sim, amor - apita a TV -
eles tentam vender qualquer coisa
a essa hora, de tudo.
Tendenciosos! E ainda assinam!

Por outro lado, estouram bolhas
onde estão as palavras
que não conseguimos falar.

Como não entrarão em nós os seus pneus,
aqui ó? E passarão rapidamente.

u-n-b-i-a-s-e-d

Sondarão tudo: (não) acharão nada
unbiased.

Nossos tradutores gritam na varanda porque
sempre saberão o barulho que faz a máquina.
E não dirão: para alguns
é preciso devir flores noturnas
sobre a tampa fechada.

De represas e dinheiro,

um Belo Monte construído.

Mortos. Povos em tragédia,

sufocamentos.

Crianças e muitos outros

mortos, gases

nas câmaras de Auschwitz.

Numa promessa enganadora de livramento.

Um trauma de presente.

Ave Maria

cheia de graça,

rogai por nós

na hora de nossa morte.

A história é o espelhamento.

A ventura de viver é o agora.

Poupa-nos à eternidade sem desalento.

OS MORTOS DE AUSCHWITZ VIVEM - NUM MONUMENTO.

AS VIDAS EM BELO MONTE ESTÃO MORRENDO - BARRADAS.

AVE MARIA! ROGAI POR NOSSAS MEMÓRIAS - AGORA E NA HORA DE NOSSA MORTE.

Não conseguiu fazê-lo feliz,

Nem quis petrificar

Mas flores presenteavam

O passado.

Não descobriu como ser,

Nem trouxe nada pra brincar

Mas cores borbulhavam

A seu lado.

Não entendeu o que deveria,

Nem enxergou o que tinha ali

Mas o sal da tarde

Arde os olhos.

Não engoliu as mentiras,

Nem as quis escutar

Mas subitamente ferida

Calou o batom.

-

Não arrumou desculpas,

Nem pensou em voltar

Mas só, sente profunda

A distância e o pesar.

Uma costura

Cinza e áspera

raspa a mão.

Melodias e

trabalhos inteligentes

e melodias:

 cargas cotidianas.

Sabe,

É como tem sido,

Difícil e emaranhado

O prolongar das horas nas minhas costas.

As eras da sabedoria em árvores rosas

E mangueiras.

Das paineiras, flores aveludadas e

o tronco espinhento

protegem minha casa.

Naturais fibras amareladas

Circundam o morro todo.

O terreno aspira ao sagrado,

Maturando à base de rezas

E chibatadas.

A transcendência como um fardo

Necessário às passadas

De um cavalo

Do deslumbramento.

Associações circunstanciais

Voam como borboletas:

Não tem peso algum o pensamento.

Subiu aos céus e está sentado à direita de deus.

Brilha com as estrelas - guardemos a urna do pó do cosmo.

Fogueira à beira do Ganges descansa em paz.

Tudo se transforma e me lavarei nas águas de teus restos.

A carne em larvas e coroas de flores em teu buraco.

A pele em podre e eu te como: necrófilo:

tua força em meu estômago.

Deitado na terra virás árvore.

Teu destino é seres outros animais - estar sempre presente.

Inesgotável, não padeces e jamais somes - tudo se transforma.

Hades recepciona defuntos no leito d’águas negras.

O espírito vagueia manifesto ao redor das casas.

A vida anuncia-se queixosa: os deuses (imortais) voltarão.

TE COMO A PELE

Porque estás morta;

NECROFILIAS

Filas de restos;

RUBRA FOME

Comida rosa-sangue;

PÚTREFA CARNE

Que renasce na minha víscera;

VÍSCERAS

Retorcidas de minhas fomes;

EPIDERME

Dá-me sustento;

E EU TE

Tenho aqui agora;

COMO PELE

Pelos pelos

Começo a superfície;

O PODRE E EU

Nos encontramos na mesa;

ENGOLÊNCIAS

São essas que escorrem goela à baixo.

Foi um sonho

delirante

na nuvem matinal.

Fui engolido

pela viagem.

Revisitei-me entre 

Arbustos-entranhas.

Estilos escondem

meu traço anônimo

que ficou de rastro

Pelo caminho?

Esse calor

De tuas gotas

Que o corpo dessas pernas tem.

Esse silêncio estranho

Enrolado no verbo.

E na saliva das línguas.

Algumas palavras

Pedem por cuidado

Ao serem ditas.

Aprofundam-se na garganta.

Parabéns por conseguir.

Obrigado por tentar.

Bom dia.

Lista de Monumentos Destruídos

I. Zoroastro.

II. Zodíacos cotidianos.

III. Xingu.

IV. Utopias.

V. Uma torre de porcelana.

VI. Um monge queimando.

VII. Um fato memorável.

VIII. Um busto de Luiz Gonzaga.

IX. Um brilho etéreo.

X. Titanic.

XI. Timbuktu, a “Cidade dos 333 Santos”, no Mali.

XII. Teu corpo.

XIII. Teu corpo.

XIV. Templos do Nepal.

XV. Tecelagem.

XVI. Teares.

XVII. Swayambhunath, o templo do macaco e os olhos do Buda.

XVIII. Stadplatz.

XIX. Sequoias.

XX. São alertas monumentosos.

XXI. Ruínas e devastação.

XXII. Prainha.

XXIII. Pau-brasil.

XXIV. Patrimônio mundial da humanidade.

XXV. Paris is burning.

XXVI. Palmira explodida.

XXVII. Palestina.

XXVIII. Pai.

XXIX. Os velhos.

XXX. Os sambaquis do Equinócio.

XXXI. Os ritos.

XXXII. Os passos de Roma.

XXXIII. Os pássaros.

XXXIV. Os parques.

XXXV. Os morros.

XXXVI. Os mitos.

XXXVII. Os jazigos.

XXXVIII. Os índios do Brasil.

XXXIX. Os deuses.

XL. Os corpos.

XLI. Os cantos.

XLII. Os Budas na rocha de Bamiyan.

XLIII. Os artigos.

XLIV. Obras de arte.

XLV. Objetos religiosos.

XLVI. Objeto obsoleto.

XLVII. O sexo.

XLVIII. O saci.

XLIX. O palácio de verão na China.

L. O ópio.

LI. O oceano imenso.

LII. O mercado público.

LIII. O mausoléu.

LIV. O boto sedutor.

LV. O antigo Beirut.

LVI. O ancião.

LVII. Nórdicos.

LVIII. Nimrud em pó.

LIX. Museus.

LX. Monges afogados.

LXI. Meu corpo.

LXII. Mesquita.

LXIII. Mesquita de Samarra.

LXIV. Masculino. Feminino.

LXV. Mares que nunca visitei.

LXVI. Majestosas tumbas.

LXVII. Mãe.

LXVIII. Macuca.

LXIX. Líbano.

LXX. Latinos.

LXXI. Jardim, quem tem tempo pra ele?

LXXII. Iraque.

LXXIII. Indústrias.

LXXIV. Indianos.

LXXV. Igrejas góticas.

LXXVI. Igrejas de Cristo.

LXXVII. Hospitais psiquiátricos.

LXXVIII. Gregos.

LXXIX. Gêneros.

LXXX. Gaza.

LXXXI. Frohsinn em chamas.

LXXXII. Flora.

LXXXIII. Filhos.

LXXXIV. Fauna.

LXXXV. Fábricas.

LXXXVI. Europa.

LXXXVII. Esta recordação.

LXXXVIII. Esta obra.

LXXXIX. Esta lembrança.

XC. Escolas sitiadas.

XCI. Eles serão destruídos.

XCII. Eles não se encerram.

XCIII. Egípcios.

XCIV. Durbar.

XCV. Doenças.

XCVI. Democracia implodida.

XCVII. Criança na beira do mar.

XCVIII. Crenças pessoais.

XCIX. Cavernas de ossos.

C. Cascudo enlameado.

CI. Carne.

CII. Bugreiros e suas orelhas Xoclengue.

CIII. Bósnia.

CIV. Bisnagas de linguiça.

CV. Bibliotecas.

CVI. Belo Monte.

CVII. Ave Maria.

CVIII. Auschwitz.

CIX. As pedras em Donna Emma.

CX. As línguas originais.

CXI. As fábulas.

CXII. As casas dos reis.

CXIII. As árvores em Santa Catarina.

CXIV. Arte sacra.

CXV. Araucárias.

CXVI. Árabes.

CXVII. Apameia, Cidade Tesouro.

CXVIII. Aos poucos, a Síria.

CXIX. Americanos.

CXX. Amazônia.

CXXI. Africanos.

CXXII. Afogamento Guarani-Kaiowá.

CXXIII. A vida eterna.

CXXIV. A Serra da Capivara.

CXXV. A sabedoria.

CXXVI. A ressurreição da carne.

CXXVII. A resistência.

CXXVIII. A rainha do mar.

CXXIX. A paz.

CXXX. A mata.

CXXXI. A infância.

CXXXII. A igreja católica.

CXXXIII. A Iara.

CXXXIV. A garrafa do leito no portão pela manhã.

CXXXV. A força.

CXXXVI. A curva do rio.

CXXXVII. A comunhão dos Santos.

CXXXVIII. A cidade às vezes.

CXXXIX. A água do Rio Doce.

"Sim! Eu entendi 

Entendi tudo 

Entendi, entendi tanto 

Entendi tudo. 

E também entendo que 

Tudo é um jogo de 

Atração oposição 

Atração oposição 

Atração oposição. 

Entendeu 

Tendeu 

Tem deu? "

Impossível construir estética antes das três da manhã. 

Sequer toquei a madrugada, mas reside uma insensata realidade implicada sob a representação que somente arranjos não bastam. Quero colher, e some aí o limite. A repressão confessa na representação. Uma chatice árdua, feito acordar. Compreender que às vezes – algumas poucas -, registram-se regras que no momento estão aí para acatar. Há conflitos porque ponho correntes em mim e não soa anormal. É normal estranhar-se e esquecer-se também nalgum instante, mas o que beira a esquisitice é justamente não se arranjar consigo a margem de si. Sou eu. A mão e a pedra cravadas em si.  A poeira da porrada e o escorrido. Tem raciocínios que somem diante da tentação do nada. Talvez esteja entregue a isto o meu destino. Os modos de concordar e compreender cedem espaços ao lampejo de qualquer aurora. Desespero esperando brotar flores onde não há nada fértil semeado. Desespera não ver a primavera. Afoga permitir inundar-se quando se já esta cheio. A autoimagem confessa diante do espelho de um crime irrealizado. 

Reside uma letalidade na palavra. Mortal é aquilo que não se diz. 

Meu amor é só, meu
amor sou eu mas
se não houveres,
não há. E não importa
o que sejas,
conquanto o sejas.

Há concreto num pedaço
lá no todo de mim.

Te dou espaço
me dás corpo.

Poema de Totalidade

Pode tudo? Pode!
Quando? Sempre!
Onde? Todo lugar!
Mentira? Verdade!
Verdade? Mentira!

Antes de sair, e
enfrentar a chuva,
escreva um poema.

Por que não
falar do óbvio
ao invés de transcender,
o que procurar no dia
pode a noite aparecer?

Há o que na flor
depois que murcha?

Apontamentos cosméticos
e representações subjetivas
adubam o barro
da poesia que
alimenta minhocas.

Mordida na boca

a vida no meio

furo no pé.

Um quarto num lugar
onde era uma garagem.

Um quarto
não de permanência
sim de passagem.

Espaço feito de ausência
para o repouso.

Uma barreira teus olhos
sólida interrupção
cerrada sob o céu.

Sórdido o engano
que dissolve os dias
nessa insossa esperança.

Frágil o dia
em que a dor
desperta.

A transpassagem
não é um erro
da semântica, posto
que tudo é transitório.

A cama cheirava a suor e teor embriagado da imagem de um quarto envelhecido pelas roupas de brechó e pelas mantas de carneiro que traziam ao vazio um pequeno conforto a respeito de sua condição.

Pernas jogadas ao alto reluziam fortemente, quase espelhos.

Boca que não conhecia ruína nem miséria:

- Lindo dia hoje, não?