O corpo sob a mesa de livros

Já estagnado e tão pouco feliz, vivia comendo e roendo seus papéis já amarelos pelo tempo. De forma indigna se perdia na fome por mais, queria mais papel, precisava saciar a sede de inteligência.
E quanto mais a tinha, menos sabia.
De uma memória tão vaga, este homem ainda vive. Das lembranças de um passado ainda presente, mantém suas forças fracas e enfraquece seu ego ao modo de poder ser tudo que sempre quis.
Um banquete de livros sobre a mesa. O livro sagrado debruçado sobre as páginas do herege. O herege devorando o livro sagrado. O sagrado consumindo o herege aos pedaços.
Não basta água, porque a garganta já está obstruída, nada mais passa. Esperando chegar numa Califórnia alegre e mais feliz do que estar ao lado dos papéis velhos.
Caído ao chão, o suor dele se derrama por sobre o chão e ele esquece. Ele deixa esquecer, já que, no fundo, precisaria mesmo é morrer.
A existência já se faz cansada na alma deste pobre homem, a vida já não mais basta. É preciso uma elevação de espírito muito mais intensa que do que apenas livro e mais livros, intermináveis livros demasiadamente chatos. Demasiados homens supérfluos para escreverem livros inconcretizados por uma pobre e triste ciência. Triste crença do homem neste livro.

Enquanto batia suas mãos no chão, ele pensava que não era mais ninguém, além dele mesmo que não sabia o que dizer. E mesmo assim, já muito dizia. Não é sábio, não era ignorante. Ele é o intermédio, o ponto de equilíbrio necessário para a vivência tranqüila num mundo conturbado por pensamentos superficiais.
Oh, mas homem tão superficial como este não encontrarás nunca, meu amigo! Esse exemplo de vida mórbida e ao mesmo tempo linda, não é o que querem os homens de senso!

O homem do senso sabe o que quer além de ser feliz, enquanto o homem de senso, não escolhe a sua felicidade.
Apenas se põe a buscar a felicidade eterna dos supérfluos.

O balanço dessa mente não é mais dele, ele não é mais dele.
Ele só quer morrer, fluir, viver.
Morrer para fluir e fluir para viver, é isso que quer.
O supérfluo que se busca na ponte da sabedoria ainda não escolheu o pilar certo para se atirar no rio do conhecimento.

Ele fica ainda assim, trancado. Preso ao chão sob a mesa de livros buscando o necessário pra ser além de corpo e alma.
Precisa de mais.