terça-feira, dezembro 05, 2006
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Chamar de depressão é muito errado, dizer que é exaustão também é errado. É alguma coisa que não há explicação, só pode se dizer que é pensamento constante.Só pode se dizer que pensar a todo instante e não chegar a alguma conclusão concreta o suficiente a ponto de me convencer é ruim. Tem algo faltando.Obedecer menos. Brigar mais. Ser mais sincero comigo mesmo. Ser mais realista. Mais racional. Talvez?Largar frases ininteligíveis e se focar em algo coerente. Sair da ficção e vir pra realidade diária, e sentir que nada é tão bom ou tão fácil como podemos imaginar.Estudar, crescer, evoluir, properar, acumular. Será?Egoísmo de minha parte? Talvez. Insegurança? Sim. Do quê? Não sei ao certo.Será que existem fatores que expliquem o que o ser humano sente quando se encontra impotente diante das coisas? Tentar falar com alguém não resolve. Morrer calado também não. Tentar buscar a perfeição dentro do silêncio? É inútil quando o silêncio nunca se faz presente.Aquietar de modo que ninguém nos perceba e viver de modo que ninguém nos note talvez faça com que as coisas se amenizem e não sejam tão intensas...."covarde demais pra entender o quanto é intenso"...
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Saudações...
ResponderExcluirBem, de momento ao menos, não tenho palavras próprias para acrescentar; estamos nos mesmos patamares de dúvida, incerteza, insatisfação, paralisação, cegueira... Seja o que for, é - e é o que basta.
Bem, como deu pra ver, tô sem inspiração... era melhor ficar quieta... >.<
Mas a seguir, colocarei um texto que li - de autor para mim desconhecido - mas que relamente despertou e fez valer minha atenção; até me deixou pequena e extremamaente descoberta pelo que abordava; certamente todos têm aonde se ver e sentir... espero que sirva pra algo:
"{*Felicidade*}
Aqui
Nesta celestial vacuidade
Onde tudo é provisório
Nasce acabado e corroído
Cada qual à sua maneira
Contorce-se e se reinventa
E morre sem ter vivido
Grande ou pequena
Cada qual abraça sua quimera
Nessa dança ridícula da vida
Onde se chora para então sangrar todos os dias
Quando a infância se despede
Deixando as lembranças
Levando uma amplitude de ser
Delas retiramos descrições
As mais belas invenções
Nutrindo toda beleza
Profusão de ideais
O dobro de tudo
Pintado em todas cores
Num quadro num quarto da memória
dos plágios
Ao meu lado, vida real
Algumas variedades
De perspectivas delirantes
Três sentidos da vida:
Tomar banho, beber café ou dormir
Enfado...
O problema não é a cura
– dizem –
Nem é a doença
O problema escapa pelas mãos:
As coisas pequenas demais
Onde dizem estar a felicidade
– serão aleijados voluntários
ou incapazes do que é grande? –
Seria isto, então, o problema:
Nascemos sem os óculos – da alma?
Nascemos sem os nervos – dos heróis?
Quem cresceu para aprender
A ver com o coração
Quem esqueceu para voltar
A ver com os olhos
Conhece as minas da fascinação
Os espelhos que ofuscam a razão
Os espelhos que refletem a ilusão
O espaço vazio entre tudo – o vão
A repulsão entre tudo – a contradição
Será que ela se abraça
Ou ignora a explicação?
Que culpa teria o erro?
Prometeu alguma verdade?
Que prometeu um sentido?
Que trocaria a escolha
Pelo sorriso plastificado
Da felicidade obrigatória?
– se é que vale a pena –
Vai e mira qualquer coisa
Além dela mesma
Pois como é triste viver
Em meio à matemática
Sem nenhum enigma[sem resposta
Sem nenhuma paisagem
Lançando véus e enigmas
A cobrir este lamaçal de vida
Toda solução indica o nada
– o fim prematuro da jornada –
Que dá numa encruzilhada
Onde há um milhar de duas placas:
Seja bem-vindo! Boa viagem!
(aqui é o começo)
(aqui é a chegada)
Somente resta a disposição
[indisposta
Em explicar o porquê de uma rota
O porquê de um passo, do movimento
[dessa música
De somente uma nota
Digo isso porque, nesta cadeia
Encontrei a minha resposta
(de longe, era tão bela...)
Não era igual a todas:
(um meio) – Era o derradeiro
Âmago do absurdo
O cerne a contradição
As vísceras dos átomos
Entoando uma melodia pródiga
Tão amarga, verdadeira
Que me fiz prisioneiro
(seria um eremita
se houvesse um caminho
pelo qual regressar)
Forjei minhas correntes
E espero: um há de ceder
De se decompor primeiro
Em meus sonhos
O detector de metais acusa:
Uma arma apontada à cabeça
(como invejo esta máquina...)
Este é o único sonho
Em que sei ser feliz:
Sentindo a liberdade
Rasgar as couraças do peito
As mãos, os pés – obedecem!
As cores sonhadas, renascem
De uma memória abandonada
Por um segundo, um vislumbre:
Tenho todas as escolhas
Mas por que nenhuma?
Sonhos são para um só dia
Nunca chega a hora
Mudo, nada muda
Volto, nada muda
Avanço, nada muda
Desisto, e me empurram
Mas não aprendi a dançar
Não aprendi a caminhar
Não aprendi as certezas
Dos passos firmes
(sabe lá para onde)
(sabe lá para quê)
Cada movimento
Em tudo que tem valor
Só me gera a sensação
De que nunca saí do lugar
De que me comportei
Devidamente: como um aleijado
Nunca chega, hora nenhuma!
Não que, no fundo, seja diferente
Não que, no íntimo, seja especial
Como exemplar dos qualquer-um
Sou também uma pequena merda
E será minha felicidade evaporar
[todo o esgoto das veias
Tudo aquilo que se ensina a calar
Vazio
Procuraria pelas palavras
De uma despedida tão altiva
Que a arrogância das máquinas[se curvaria
E me daria boas-vindas
E me abraçaria o rosto[decomposto
E o germe estéril
Que criou o homem
E uma realidade insólita[nele
E uma inquietude estúpida[em nós
De não querer não desejar[não sofrer
Permanentemente
Suicida potencial
Sufocando a cada respiro[frustrado
Somente na morte
– entrementes –
Entre mentiras e entorpecentes
(mas não é preciso escolher o fim
podemos optar pelo medo cansado
baixar a cabeça, suspirar, esperar:
– acorrentados ou caminhando –
no fim, não temos escolha
sonhamos no mesmo lugar...)
Seja bem-vindo!
(aqui é o começo)
Abrace sua quimera!
Boa viagem!
(aqui é a chegada)
Hora nenhuma!
{*André Díspore Cancian*}
{...........} "
Sem mais para o momento, cordiais cumprimentos... t+.